Réquiem

Se o pragmatismo fosse realmente cego, na ausência de outra pessoa na nossa existência, ser pragmático poderia muito bem significar uma espécie de saida de um labirinto obscuro. Se essa mesma pessoa estivesse viva tudo se poderia resumir ao virar a cara para outro lado, mesmo que o pensamento nos pudesse trair e não deixar esquecer. Mas se essa ausência é uma falha fisica e tão definitiva como a morte, esse mesmo pragmatismo pode perfeitamente plasmar uma amargura que nunca deixará descansar certos sentimentos. De culpa. De remorso. De arrependimento a um excessivo apego a uma frieza tão própria de quem se sente a sufocar nos seus próprios tormentos pessoais. 

Há uma potência tão maligna no remorso porque este vive dentro de nós. Habita no nosso despertar e até os nossos sonhos. Alimenta-se na cinza da nossa culpa e nunca deixa de nos apertar o pescoço.

 Nunca. 

Tem muitos nomes. Arrependimento. Omissão. Promessa. Incapacidade...

Tantos.

 Tantos como Deus. 

E o arrependimento é o espelho que corporiza a nossa própria dor. Este arrepender é raro porque verdadeiramente genuíno. Inefável. Por isso nunca poderá ser generoso. Creio eu. Porque vai consumir extensos estados da nossa alma, e inevitavelmente assassinar em fogo lento o nosso descanso. Se fosse tão comum ou frequente como acreditam todos os idiotas iludidos deste mundo, nada mais seriamos do que abstrações tal é o que consome dentro de nós. 

Talvez seja até um mal necessário justifificar o remorso e o arrependimento. Só assim lamentamos quando alguém já não está presente.

E  que passou em frente a nós.

Mesmo à nossa frente.

 

(Fleuma)