Este Amor ...
Nunca estive tão próximo de ter tanto para dizer e falhar tão rotundamente pela falta de palavras para o fazer. Este falhar agridoce é o transbordar de sentimentos e experiências vividas nos últimos meses, de um preenchimento tão vasto que se torna opressivo e é necessário extirpar emoções que antes conseguia exprimir por palavras.
Não agora. Ainda não nestes dias.
Tudo o que escorre são rasgos onde pretendo ordem e nada mais surge do que uma ressaca inevitável, um caos na quantidade, uma incapacidade de sair deste labirinto. Invejo os que conseguem escrever entre tanto para dizer com a facilidade do escritor inspirado. E eu como não sou escritor só consigo escrever no meio desta torrente de emoções em espasmos e vestígios. Incapaz de ficar quieto. A ruminar no que antes aconteceu e no que continua a acontecer.
Talvez seja uma sentença de morte a minha paixão despótica por uma libertação pessoal que sustenta anos de febres e pequenas revelações, acumulando sufoco e êxtase que só pode terminar nesta falha de comunicação. Nesta incapacidade de expressão. Na minha rotura a transbordar.
(Fleuma)
Esse indizível é talvez o único território em que vale a pena tentar. Desde que não desistas, desde que estejas cá e eu possa continuar a ler-te, entre a ordem e o caos; não sei se valeria a pena de outra forma.
ResponderEliminarFica bem.
Acho que não valeria a pena. Mesmo que termine na impossibilidade de expressão.
EliminarTal como não valeria pena sem a tua capacidade de criar um método para esta loucura em que vivemos. Sem essa insistência que tens na esperança. Ainda hoje me espanta.
Um beijo e abraço.
Queres dizer como os tontos e os loucos? Devo ser arraçada, os meus XX com umas perninhas de cada, não sei. Mas tenho uma certa inveja dos loucos, confesso.
EliminarAgora a sério: impossibilidade não. Espero que não. Preciso de vir aqui, ouvir sobre esses mundos que (tão… urgentemente?) se materializam nos teus textos.
Beijo grande.
Que os Deuses te escutem!
EliminarBeijo.