Liminal

A nostalgia magoa todos os recantos da minha saudade. Dói e rasga como farpas de arame. É neste veneno a saber ao passado que ainda hoje florescem as minhas mais serenas paixões, estendidas numa certa volúpia em recordar - essa pródiga arte que insiste em consumir os meus dias.

Como?

Não se expressa apenas na simplicidade do que me faz falta. Nem no vazio do que aqui não está. É algo mais absorto. Mais violento e belo. Um cismar doloroso e silencioso durante dias a fio. 

Entardeceres. Vozes. Odores e palavras. Tudo. Tudo pode despertar em mim um instante de nostalgia que muito depressa se transforma numa saudade surda. 

E acaba por ser bela a ânsia de a mitigar como um náufrago a tentar não morrer afogado. Regressar a lugares por onde já caminhei. Pousar os olhos nos cantos onde as sombras me falam. Saborear o que sempre alimentou a minha vontade de viajar... 

Detalhes e sigularidades.

Detalhe e singularidade que se transmuta numa nostalgia e saudade até neste amar outra criatura.

Aqui a nostalgia e a saudade são o desespero muitas vezes. Porque tudo se revela na incapacidade de explicação. Não conseguir justificar a súbita tristeza que assombra as minhas divagações solitárias porque alguém não está presente, transforma uma rotina que venero num minimalismo estropiado - reduzido à necessidade de a rever com urgência e todo o resto  fica num canto ermo. 

Sadisticamente, talvez o nostálgico e a saudade me pareçam sempre mais belos e também tenebrosos porque inexplicáveis aos meus olhos. Um acto quase imaculado de fragilidade e depêndencia, quando reina o silêncio mais absoluto pela enorme casa. E esta incapacidade de subversão emocional eu quero que seja a justificação para a minha nostalgia, e principalmente saudade de outra pessoa. Necessito disso para aceitar a absurda empatia entre tudo isto e o vazio doloroso de algo que me faz falta. 

(Fleuma)