REM

Resvalar entre a tirania da insónia de longas horas e o peso do silêncio que me arremessa para um sono profundo, num ciclo reversível de quase morte, agarrado aos sonhos, é um reclinar de espirito profano, alheio a tudo. É uma suprema vitória para os que pensam não encontrar o labirinto de fuga a uma permanente vigília, cerrar os olhos e deixar que o cansaço consuma os últimos momentos de resistência. 

Preservo em demasia a raridade de um sono sem sonhar, como se o nada desse estado fosse uma morte benevolentemente abençoada por Hipnos. Mas esse afogamento momentâneo é uma antecâmara para o esquecimento. O extâse do esquecer que o sono embala. E eu não gosto do esquecimento. Mesmo que isso revele muitas vezes  vazio e desilusão. Ou então seja um arquétipo e caminho para uma insónia e lucidez dolorosa. Não gosto de esquecer.

E se essa insónia for uma dedicatória?

E se nessa exaustão, o tempo se torna imenso e eu fico tão cansado que deixo de conseguir mentir a mim próprio?

(Fleuma)